Tem juízo, Joana!

Sugaram-me a alma, levaram-me as cores primárias, secundárias e as tonalidades. Num suspiro, vim-me e fui-me como água que escorre pelo ralo, como fumo que se desvanece. Fui-me numa última nota de um Dó agudo, para um silêncio tão absoluto que me faz doer os ouvidos. Roubaram-me o sabor, o cheiro a Jasmim, o toque aveludado da tua pele, levaram-me o calor e os sentires do mundo. Nasci a preto e branco, num corpo estrelado transparente. Desapeguei-me do peso, daquele que arrendei para existir no que me pareceram breves instantes. Sou leve, livre de nomes, coisas e… há uma paz nas águas paradas deste crepúsculo indiscritível, quando o sol já se esconde mas o calor ainda persiste.

Inspiro a energia dos meus antepassados, mas nada sou, se não ser. Vivo nestes sopros de vários eus diluídos a pó, ora sólido, ora vento… Em cada respiração ecoam-se as memórias desta alma velha, vivida corpo após corpo, à procura de um propósito invisível aos olhos de quem sente a grandiosidade deste outro mundo.

Ouviu-se o som, o do adeus. Adeus àquilo que nunca foi meu, apenas emprestado. Deixei-me ir e voltei, voltei a algo maior. O nada que não doi, que não cobra, que apenas é.

O toque na sola dos pés lembra-me de que são feitas as minhas raízes. Evoco a minha ancestralidade. Quero conhecer-lhes os egos e os temperos que se transportam de sangue em sangue, de mão em mão, de terra em terra e de coração em coração. Sou todas as raízes capazes de se sentir, de se ouvir, até mesmo de se cheirar. As raízes que ficam para lá da memória, em gerações quase imortais, que vivem mesmo debaixo da minha pele, debaixo da silhueta da minha alma, fincadas no vasto céu do meu ser.

Genes dos meus genes, sou os resultados dessas tantas histórias cheias de real, de existir, mística, guardados na mãe-terra.

Seremos nós o que sentimos?

Seremos nós a bagagem que carregamos?

Livros saturados de passados, narrativas que contam os viveres das consciências eternas. Anciãs biografias bafientas do decurso estendido nas encostas dos anos. Vestígios abençoados de tudo o que já foi vida.

Seremos nós essa colecção de antepassados?

Ou somos únicos e exclusivos, sem um pingo de existências anteriores?

Teremos oferendas guardadas de cada raiz no baú das origens?

Temos?

Mas afinal… de que é feita a nossa seiva?

Das raízes, de páginas de história, dos sentires… são feitas de idas e vindas de emoções e sustém-se na magnitude das nossas vivências, as que levamos de corpo em corpo.

Hum… de que é feita a nossa seiva?

De volumes, de existires… em nós e nos outros. Dos sangues que se misturaram nos orgasmos gritados nos séculos, das salivas que deram vitalidade aos beijos, aos amassos, aos corpos que se acoplaram para a posteridade. Somos essas massas, essa consciência primitiva.

Somos esse mesclar. Somos todos os progressos das gentes que sentem e das gentes que são. Somos seiva.

Eu sinto. Eu sou.

Sinto as raízes na sola dos pés.

Sou seiva.

De que é feita a minha seiva?