Tem juízo, Joana!

Se escrevesse sobre ti,

Roubar-me-ias as palavras.

Porque tudo o que és

não cabe no som das letras,

nem se deixa aprisionar

em sílabas pequenas.

As palavras escapam,

fogem,

como se soubessem

que só tu lhes dás sentido.

Levas-me as palavras,

O peito,

Os beijos,

E, ainda assim, deixas-me inteira.

Serei tua, como sou

Sem que me peças.

Se escrevesse sobre ti,

Não teria nada para dizer

A minha boca só serve para te amar

O meu peito é a tua casa,

Sem ter aprendido como.

És o lugar onde tudo é leve,

Mesmo quando o mundo pesa.

Amar-te é um lugar sem nome,

onde o tempo desacelera

E os medos se ajoelham.

Se escrevesse sobre ti,

talvez escrevesse sobre mim,

Porque já não sei onde acabas tu

e onde começo eu.

Porque em ti,

encontrei o que sou

quando sou amor.

És o poema que nunca termina,

a página que nunca se vira.

E se um dia me faltar a voz,

amar-te-ei no respirar —

sem som,

mas por inteiro.

A minha mãe é um girassol. Não apenas pela beleza que carrega sem esforço, nem pelos brilhos dourados da sua alma selvagem – mas pela força silenciosa com que se vira sempre para a luz, mesmo nos dias mais sombrios.

A minha mãe tem super poderes. Multiplica o tempo como quem dobra lençóis ao vento, sabe de cor a temperatura do meu corpo, é capaz de decifrar a linguagem que falo e tem um colo que cura, acalma e protege de qualquer temporal. Uma presença inteira, tão inteira que faz encolher sombras, soprar medos e iluminar caminhos cobertos de flores no infinito do meu olhar.

A minha mãe é sábia. Sabe tudo o que eu quero, exatamente como sabe a quantidade de roupa que tenho para lavar. Os olhos dela veem medos não ditos, dores escondidas, alegrias tímidas. E ela tem o super poder de pôr isso tudo no colo, acolher, como se o peito fosse feito de infinito.

A minha mãe podia ser um lírio, cravo ou uma papoila selvagem. Mas ela escolheu ser um girassol. Firme, por muito que o vento sopre. Aberto, por muita noite que a tente assombrar. Ela gira, resiste e sorri.

A minha mãe é um girassol, escolheu ser a mais guerreira das flores, para me ensinar que o sol não está só lá fora, mas que também existe um sol cá dentro.

Enterra o que mais enterrado está.

Não te acanhes!

Vai de frente para que o vento te bata nas trombas,

Que te gele o cérebro e deixes de pensar merda por um minuto.

Mete bem o pé, esfrega,

Enterra o que mais enterrado está!

Até a minha persistência desiste

E a minha tolerância evapora.

Passa por mim como quem esquece,

Não como quem não vê, mas como quem escolheu não ver nunca mais.

No silêncio das palavras leva uma faca cega: que não corta, mas que fere lento.

Não se aguenta tamanha prepotência,

Tão magistral, tão cheio de si,

… E tão só.

Numa solidão cheia de culpa alheia,

sem responsabilização.

Mas enterra,

enterra o que mais enterrado está,

Pois a solidão é um vício e talvez prefiras assim.

Factos e factos sem conteúdo ou precisão,

Perspectivas únicas e unidirecionais.

Só tu sabes onde está enterrado, o que eu não sei e tu não queres esquecer.

Uma boca vazia de tudo e um coração cheio de nadas.

Enterra o que mais enterrado está,

Ficarás nessa bolha só tua

E não sobrará ninguém para te amar.

Não te rales com as questões do amor,

Interessa-te mais a honra, a razão e o poder.

Enterra o que mais enterrado está,

Enterra, enterra.

Mas aviso-te já que depois de enterrado,

O amor não ressuscitará.